Qu'aux laids, cautions...
Je n’ai jamais rien collectionné de ma vie.
Une telle activité m’est toujours apparue un peu vaine, voire franchement obsessionnelle de la part de ceusses qui s’y adonnent avec un zèle outrancier.
J’en ai connu qui exposaient, dans leurs appartements, des kyrielles de porte-clefs en plastiques, tous plus moches les uns que les autres, et d’autant plus absurdement livrés aux regards que, dépourvus de clés, ils étaient soudain dépouillés de leur utilité première.
Idem pour ces carrés de cartons que l’on place sous les verres de bière, les pin’s, les pogs, les choses, les trucs et les machins de toutes nature qui se retrouvent ainsi parés, par l’accumulation de leur futilité dérisoire, d’une noblesse de pacotille.
Avec au-delà du nombre, la quête de la pièce rare.
Et bien je viens de découvrir un sens nouveau à ce terme de « collection ». Et me voici « collectionneur » à mon corps défendant. En effet, en médecine, et selon Wikipedia, une collection est « une poche de liquide (sang, pus), collecté dans une cavité de l'organisme. ». Et ce n’est même pas une rareté… La solution ? Une grande seringue pour collectionneurs afin de ponctionner ladite poche.
Et moi, je me sens un peu épinglé.